ROBIN SCHREIBT: Der weinende Stuhl

Apr 13, 2024

Der Hocker steht seit über 30 Jahren in der Ecke unserer Küche. Es ist ein grüner Shag-Teppich aus den 70er Jahren. Der Lack ist hier und da abgeplatzt; Schwarze Grundierung scheint durch Unebenheiten und Kratzer durch. Überall auf der Rückenlehne zeugen kleine Kratzer von hastigem Greifen und unvorsichtigem Greifen.

Unter der Metallsitzfläche verbergen sich ausklappbare Treppen. Die Matten aus schwarzem Profil sind durch tausende Tritte in Turnschuhen und barfüßige Ohrfeigen dünn geworden.

Wir nennen ihn „The Crying Chair“ und er war Schauplatz vieler Momente voller Tränen und Dramatik.

Der Sommer war die geschäftigste Jahreszeit für den Crying Chair. Als die Kinder klein waren, wurden auf dem Crying Chair aufgeschürfte Knie behandelt. Wo Bienenstiche untersucht und behandelt wurden. Wo Splitter herausgelockt wurden.

Ich würde den Weinstuhl ein wenig herausziehen und die Treppe ausklappen; Mein Patient kletterte auf den Sitz. Verschwitzte Beine quietschten über das Metall, als sie sich in Position ließ. Dann hob sich ihr Gesicht und begegnete meinem.

"Wo hast du dich verletzt?" Ich würde immer fragen. Manchmal wusste ich es, aber manchmal war der Kratzer oder die Beule zu klein, um sofort gesehen zu werden. Ich wartete, während ihre Hände nach einem aufgeschnittenen Knie oder einem aufgeschürften Ellbogen griffen.

Sie hielt die Verletzung so vorsichtig, als würde sie ein zerbrechliches Geschenk halten, und wartete darauf, dass ich ihren Wert einschätzte.

In schwankenden Silben, die sich auf und ab bewegten, rekonstruierte sie ihren gesamten Vormittag, angefangen bei jeder ihrer Bewegungen bis hin zu den Folgen eines Fehltritts oder eines Stoßes. Die Finger waren spitze. Namen wurden genannt. Objekte wurden beschuldigt.

„Diese blöde Schotterstraße!“ würde sie sagen. Oder: „Ich hasse Bienen!“ Sogar: „Mein Schweiß ließ mich ausrutschen.“

Aber was auch immer der Grund war, der Crying Chair war der richtige Ort, um die Geschichte zu erzählen.

Ich hörte zu und versuchte, bei den hysterischeren Geschichten nicht zu lächeln, suchte heimlich ihr Gesicht, ihre Arme und Beine nach echten Notfällen ab.

Als sie ihre Geschichte beendet hatte, waren ihre Augen trockener. Ihr Gesicht war von der sonnendurchfluteten Röte blass geworden. Jetzt war es an der Zeit, die Behandlung durchzuführen.

Sie wappnete sich für den seifigen Waschlappen, indem sie sich an den Sitzkanten des Crying Chair festhielt, an knochigen Schultern hochkletterte und ihre angewinkelten Beine auf Zehenspitzen an die oberste Stufe stellte.

Wenn sie sich mutig fühlte, schaute sie zu, während ich die Wunde säuberte. Ihr Mund machte bei jedem Tupfer zischende Geräusche durch die Milchzähne. Manchmal schrie sie mich an, ich solle aufhören, aber wir wussten beide, dass ich es nicht tun würde, bis ich fertig war.

In wenigen Augenblicken war es vorbei und eine Antibiotika-Creme wurde aufgetragen.

Das Pflaster war ein Zeichen des Mutes und der Beweis dafür, dass der Schmerz vorbei war. Ich ließ sie die Packung öffnen und die Klebestreifen abziehen. Sobald ihre „Wunde“ mit dem fleischigen Streifen bedeckt war, verschwand sie, als wäre sie nie dagewesen.

Sie rutschte vom Sitz des Crying Chair und suchte nach einem Halt unter der Treppe, die ihr nach oben geholfen hatte. Mit nur einem kurzen Blick in meine Richtung machte sie sich auf den Weg zur Tür und zum Abenteuer.

Der Bildschirm knallte und sie war weg.

Die Küche war leer – nur der Crying Chair und ich blieben zurück. Ich klappte die Treppe zusammen und schob sie zurück in die Ecke.

Die Kinder, die auf meinem Crying Chair saßen, sind inzwischen erwachsen und haben alle eigene Kinder. Aber dieser Stuhl steht hier, wie immer, bereit für den Besuch von Enkelkindern, die darauf klettern und den klapprigen, alten Hocker bestaunen, der so alt aussieht wie Oma.

Wenn ich sie dort sehe, lächle ich über die Kontinuität des Lebens und staune über die Wärme, die diese Erinnerungen mit sich bringen.

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